venerdì, 27 luglio 2007
Delle Esplosioni Bucoliche in Pasto di Biro
Il nuovo post aspetta il sole e la lavanda , vuole un massaggio al sapore di marsiglia , vuoletrovarsi disteso su un prato fiorito , cerca api e fiori , semina polline imbeve e unge le
unghie e i polpastrelli nell'acquasantiera di marmo di una chiese di campagna.
Gioca con il destino dove non entrano parole , dove il camino si dimena e non si accorge quanto
è stupido invidiare la bellezza di un campo di papaveri e girasoli.
Ho visto stelle invecchiare e cadere , abbrutirsi e imprecare , contro la luna sudata che
grondava miele ma , stelle che nascono di inverno disegano il cielo per tutto l'anno e non
l'abbandonano mai.
La piccola Alice è solo un graffio di vita sulla strada ; è solo pietà su un rantolo d'amore
che ha aperto già una breccia donando al grigio il suo colore...il colore viola e celeste
quasi blu...calmo e sereno...appagato e miracoloso...come l'amore che attende in un campo
di viole.
Mirco Menna -Piccola Alice-
Stelle che tornano ogni inverno a disegnare il cielo
nel blu così lontano
l'iride tua un poco gli assomiglia nel profondo quasi nero
e ancora più lontano
piccola Alice c'è un pasto magro oltre lo specchio
so che ti costerà parecchio
ti costerà
profumo d'edera che intreccia il disegno
che possa crescere sul sasso e sul legno
Invece muterai la notte mostrando le tue insegne
illuminando a giorno
è un'eco di luce che riflette il buio in cui si spegne
per non guardarne il ritorno
piccola Alice graffio di vita sulla strada
ti costerà comunque vada
ti costerà
ma tu sorridi e ti sollevi un po' la gonna
e scopre una bambina il gesto di una donna
Eppure mi hai trafitto il cuore rubandomi una freccia
dalla faretra del dolore
pietà su un rantolo d'amore che ha aperto già una breccia
donando al grigio il tuo colore
piccola Alice sulla ferita del mattino
ti riconoscerò vicino
ancora un po'
gioca il destino dove non entrano parole
e ti porto negli occhi come gocce di sole
Stelle che tornano ogni inverno a disegnare il cielo
e il blu è così lontano

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Delle Esplosioni Bucoliche In Pasto Di Biro.
nuvoledimusica alle 14:59 in: scrittura creativa
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